Vício 2

Não é de todo verdade que não tenho me dedicado à literatura contemporânea. Andei degustando uma boa leva. Os ótimos estadunidenses (credo, escrever ou falar isso sempre me dá estranhamento, o que é o poder do condicionamento imperialista) Raymond Carver, Charles D'Ambrosio e Cormac McCarthy, dos quais meu favorito é Ray Carver, infelizmente morto precocemente aos cinquenta anos, em 1988, e encontro-me em vias de encarar o dito dificílimo David Foster Wallace ( li um conto dele em um número da Arte&Letra, excelente revista literária de Curitiba). Impressionante como a geração beat ainda influencia a literatura estadosunidense (ai, de novo!). Também tenho gostado dos espanhóis Enrique Vila-Matas e Rosa Montero, ambos muito bons. Mas acabei de voltar de uma pequena rodada de consumo literário com "A volta ao dia em 80 mundos", do Cortázar, nas mãos, e imediatamente mergulhei nos cronópios. É, resistir ao vício parece estar além das minhas forças...

Vício

"Tudo era questão de decidir.E, embora já estivesse decidido, continuou pensando por pensar, escolhendo e dando-se razões para sua escolha, até que o amanhecer começou a esfregar-se na janela, no cabelo de Ofelia dormindo, e o seibo do jardim recortou-se impreciso, como um futuro que coalha em presente, endurece pouco a pouco, entra em sua forma diurna, aceita-a e a defende e a condena à luz da manhã."
Trecho extraído do conto "Os passos no rastro", de Julio Cortázar, publicado no volume de contos Octaedro, o meu favorito dele. Cara, queria muito saber como é que se consegue escrever assim. Juro que o amanhecer se esfregando na janela, no cabelo de Ofelia dormindo, me provoca uma sensação quase orgásmica, uma indescritível onda de calor carregada de endorfinas que se espalha pelo meu peito e me faz levitar por alguns instantes. Leio, releio, volto a ler uma infinidade de vezes e descubro porquê invariavelmente volto a isso quando deveria me dedicar um pouco mais à literatura contemporânea. É que sou viciada nesse barato.

As mulheres e a filosofia

Há alguns dias, ouvi de um professor universitário pós-doutorado que o cérebro feminino talvez não possuísse a aptidão necessária ao desenvolvimento de reflexões longas e complexas, ou seja, não teria a capacidade de filosofar.Bem, qualquer um que frequente a seção de filosofia de livrarias e bibliotecas pode perceber a gritante disparidade entre escritores do sexo masculino e feminino, sendo estes últimos quase ausentes das prateleiras, e a explicação para esse fenômeno sempre me pareceu tão indiscutivelmente óbvia que estarreceu-me tomar conhecimento de uma outra, tão estapafúrdia. Naquela mesma noite, assisto a um programa na TV onde a filósofa e professora da USP, Olgária Matos, discorre brilhantemente sobre a temporalidade. Ouvindo-a, deliciada, começo a lembrar-me de todas os livros da Susan Sontag, da Hanna Arendt, da Camille Paglia, da Simone de Beauvoir e de outras inteligentíssimas mulheres que eu já lera. Em número, sem dúvida, elas perdiam mas absolutamente equiparavam-se em qualidade de escrita e de pensamente, e a teoria do tal professor deixou de provocar-me a ira para levar-me ao riso pois soava-me então quase como uma piada, algo mais ou menos tão patético quanto afirmar a inferioridade da raça negra, por exemplo. A exígua produção intelectual feminina, observada em maior grau na área da filosofia, deve-se única e exclusivamente a uma milenar trajetória de discriminação, exclusão e opressão que tentarei resumir a seguir.

Diferenças biológicas básicas entre os gêneros determinaram as atividades por cada um deles exercidas, desde os primórdios. Assim, a superioridade física masculina e a condição de maternidade inerente à mulher posicionaram-nos naturalmente dentro daquela que, segundo Rousseau, é a mais antiga de todas as sociedades políticas, a família. Desse embrião desenvolveu-se o princípio da cultura de gêneros e suas distinções, que evoluiu para a sociedade patriarcal fundamentadora das civilizações humanas. Seria injusto afirmar que todas as civilizações, ao longo da história, trataram a mulher da mesma maneira. Aquelas, porém, sobre as quais foi calcado o mundo ocidental como o conhecemos não foram-lhe particularmente benevolentes. Comecemos com a Grécia Antiga, berço da tal filosofia e também da democracia. Lá, as mulheres eram desprovidas do direito ao voto e de quaisquer outros direitos políticos e jurídicos. Passavam a maior parte de suas vidas confinadas em aposentos exclusivamente femininos chamados "gineceu".Sua educação restringia-se ao aprendizado das tarefas domésticas, nas classes mais abastadas um pouco de leitura, cálculo e música. Os casamentos eram todos arranjados e sua finalidade primordial era a reprodução, ainda que houvesse funçaõ econômica devido ao dote.A inferioridade da condição feminina na sociedade grega pode ser comprovada através da leitura da "Política", de Aristóteles, que afirma que o macho comanda a fêmea e que, apesar de ambos possuírem as diferentes partes da alma, possuíam-nas diferentemente.Segundo ele, a mulher possuía a faculdade de deliberar, porém sem autoridade plena.Na mesma obra ainda cita Sófocles:"o silêncio dá graça às mulheres, embora isto em nada se aplique aos homens". Até mesmo Platão, que não era exatamente um misógino, posto que defendeu a igualdade dos direitos entre homens e mulheres na "República", e no "Banquete", deu voz e inteligência a uma mulher, Diotima, mostrou dubiedade na questão ao afirmar, no "Timeu", que as almas são originalmente masculinas: as que vivem indignamente seriam destinadas a um corpo feminino e, se teimassem em se comportar mal, transmigrariam para o corpo de um animal.Ou seja, a mulher estaria no meio do caminho, entre o homem e o animal. Mesmo as tragédias gregas, que costumavam retratar personagens femininas menos caladas e de caráter mais relevante, invariavelmente associavam-nas à rebeldia e à irracionalidade, como podemos constatar por exemplo na "Antígona"e na "Medéia".Ainda assim, muitas mulheres ousaram subverter os padrões estabelecido na sociedade grega, tornando-se filósofas, poetisas, escritoras e educadoras. Asiotéia de Filos ensinava Física na Academia de Platão, Hipárquia de Maronéia foi famosa pela cultura e inteligência e escreveu "Cartas e Tragédias". Safo de Lesbos era poetisa e educadora, sua obra é lida e estudada até hoje. Muito pouco do conhecimento dessas mulheres foi preservado, seus nomes quase suprimidos da história da filosofia. Durante o período da dominação do Império Romano não houve mudanças, visto que em praticamente tudo os romanos plagiavam os gregos. Maria, a Judia, é considerada a fundadora da alquimia e a responsável pela descoberta do ácido clorídrico. Hipácia, também de Alexandria, era uma importante matemática e filósofa e foi brutalmente assassinada, através de linchamento, por fanáticos cristãos, já como uma prévia do que viria a seguir.
Na Idade Média, a dicotomia corpo/alma foi exacerbada ao extremo pela doutrina judaico-cristã, associando a mulher ao corpo, ou seja, aos instintos e à natureza, e o homem à alma, ou seja, à razão, à cultura e à inteligência. Desse modo, a mulher foi condenada à perpétua detentora do pecado original. Horroriza-me pensar no número de mulheres queimadas como bruxas nessa idade das trevas, algumas por tentarem expressar sua voz e seu pensamento, a esmagadora maioria pelo simples fato de ser mulher. A partir do Renascimento o que renasceu mesmo foi a intolerância e a subjugação feminina. Kant afirmou que "às mulheres inteligentes, só lhes falta a barba para expressar melhor a profundidade de espírito que ambicionam". Schoppenhauer escreveu um sem número de absurdas maldades contra as mulheres, entre elas que "a natureza sempre mostrou uma grande preferência pelo sexo masculino" e também que "as mulheres não possuem qualquer talento ou sensibilidade para a música, a poesia ou as artes". Nietzsche os seguiu no menosprezo ao intelecto feminino, e por aí seguimos nós, sem tréguas. Em 1991, após um século repleto de conquistas forjadas muito mais pelas necessidades do sistema capitalista e pelas consequências de duas guerras mundiais do que pela boa vontade dos homens, ainda na árdua luta contra o preconceito, as mulheres viram-se obrigadas a criar seu próprio prêmio literário. O Orange Broadband Literary Prize foi fundado na Inglaterra e destina-se à participação exclusiva de escritoras, que não conseguiam chegar ao pódio dos mais importantes prêmios: o Man Booker Prize, que em 33 anos reconheceu apenas 12 autoras (também, vide o título!), e o Costa Prize, que reconheceu apenas 2 desde sua criação, em 1985.
Pensando em tudo isso, concluo que é mesmo muito fácil para homens, e também mulheres, acreditarem nessa história de "cérebro" pois fomos massacrantemente condicionados para isso ao longo de milhares de anos. Vejo agora na TV um documentário sobre meninas de 4, 5 anos de idade vendidas a prostíbulos no Camboja e na Índia, e pouco antes havia lido em uma revista um artigo sobre a situação deplorável das mulheres no Afeganistão, impedidas de trabalhar e estudar. Em maior ou menor grau, na Europa, na Ásia, na África ou no Brasil, a realidade contemporânea nos mostra que "filosofar", para um enorme número de mulheres, realmente ainda constitui-se em uma impossibilidade. Mas certamente não pelo motivo que aquele professor imagina.

Passando na cara 2...

Ótima expressão, por sinal.

Passando na cara...

Terminei "Putas assassinas", do Roberto Bolaño. O cara escrevia terrivelmente bem mas se me pedissem para definir, diria que é uma literatura de macho. Acho que pela quantidade de vezes que li "passava-lhe na cara".

Margaridas manchadas

Largou a navalha, que caiu com um estrépito seco sobre o azulejo, e sentou-se na beirada da banheira de louça. O sangue imediatamente brotou das fendas abertas em seus pulsos e começou a pingar sobre as pequeninas margaridas espalhadas pela flanela da camisola. Aquela visão causou-lhe uma vertigem inesperada, seguida de violenta náusea, então girou as pernas e aninhou-se em posição fetal na reconfortante brancura da banheira. Fechou os olhos, e apesar da dor latejante um cálido torpor apossou-se de seu corpo. Sob as pálpebras cerradas, um pequeno ponto de luz foi lentamente transformando-se em uma luminosidade quase insuportável, e achou-se de repente em uma praia ensolarada. Sentia a areia fofa e úmida sob o corpo, pelas frestas dos olhos entrevia um céu esplendidamente azul, podia cheirar e ouvir o mar, aquele vaivém deliciosamente incessante que sempre tem gosto de eternidade. Então, uma voz infantil - vem, mamãe, vem ver o meu castelo! - um garotinho vinha correndo em sua direção, com um baldinho plástico em uma mão e uma pazinha na outra. Ela ergueu-se e foi ao seu encontro, abraçando-o e girando seu corpinho moreno e molhado diversas vezes pelo ar, e aquela sensação aniquilantemente arrebatadora que sempre a surpreendia invadiu-a novamente, aquela sensação inexprimível que a fazia crer na felicidade, em Deus, em tudo - vamos, meu amor, vamos ver o seu castelo, aposto que é o castelo mais magnífico que alguém já fez! - devolveu-o suavemente à areia e lá se foram, de mãos dadas. De novo a vertigem incontrolável, ela sentiu-se rodopiar pelo espaço e cair através do vazio, já não havia a luz do sol. Quando conseguiu fixar a mente, achou-se em um pátio, e reconheceu o pátio dos fundos da velha casa de pedra de seus pais. Da parreira pendiam dezenas de balões coloridos, podia perceber vagamente a algazarra de crianças e o ruído de pessoas à sua volta. No centro do pátio, uma grande mesa retangular coberta por uma toalha verde e sobre ela toda aquela variedade incrível de docinhos, salgadinhos e refrigerantes habitués das festas infantis, circundando um imenso bolo redondo decorado como uma bola de futebol. Bem atrás dele, um garoto moreno estendia-lhe os braços - vem, mamãe, me ajuda a soprar a vela, quero fazer meu pedido! - ela apressadamente deu a volta e abraçou-o por trás, e juntos, cabeças lado a lado, sopraram a chama no topo do nove azul - parabéns, meu amor! - sussurrou-lhe ao ouvido, e a já conhecida sensação invadiu-a, passeava-lhe flamejante pelo peito. Suas palavras, porém, foram sufocadas pelos urras das crianças, que se tornavam mais intensos, quase ensurdecedores, e em meio a outra onda de atroz vertigem viu-se novamente teletransportada. O som trovejante, percebeu então, vinha das turbinas de um avião que acabara de pousar a alguns metros dela. Estava parada diante das portas envidraçadas que davam para o salão de desembarque de um aeroporto, rodeada de pessoas que a comprimiam levemente contra o vidro e traziam no rosto a mesma expressão de ansiosa expectativa. Logo uma fila indiana de passageiros surgiu no longo corredor que desembocava no salão, e foi imediatamente cercada por uma profusão de abraços e beijos saudosos, de reencontros e conversas calorosas. Em meio ao tumulto, um rapaz alto e moreno, de moletom e mochila nas costas, parou à sua frente - mãe, eu avisei que não precisava vir! - o enorme sorriso aberto no entanto dizia-lhe o contrário, e na ponta dos pés enlaçou-o vigorosamente pelo pescoço - que saudade, meu querido, que saudade! - e a doçura do velho frêmito percorri-a inteira, fazendo-a desejar ficar para sempre ali, na ponta dos pés. Uma campainha irritantemente aguda e insistente, porém, pareceu despertá-la de um sono profundo e viu-se , ainda ébria, debater-se entre as cobertas e derrubar o pequeno abajur de leitura. Quando finalmente conseguiu levar o fone ao ouvido, uma voz masculina desconhecida, um pouco seca e formal, falava com certa estranheza mas as palavras embaralhavam-se e perdiam-se na escuridão do quarto porquê apenas duas foram apreendidas e ecoavam infindáveis na sua mente: acidente...carro... Seu significado parecia-lhe desconexo, incompreensível como se fosse latim ou grego ou qualquer outra língua muito desconhecida, e ela pensou que talvez estivesse sonhando. Sim, era um pesadelo, só podia ser mas então viu-se novamente estendo-lhe a mão com as chaves - tome, filho, boa festa! - viu-se beijando-o nas faces e olhando, parada à porta, sua figura alta e morena descendo as escadas e seu coração teve a certeza de que não, não era um pesadelo e naquele preciso instante ela o sentiu parar de bater. Com as mãos viscosas sobre o ventre, ainda pôde pensar - espere, meu filho, vou com você, espere! - e a velha sensação, a inefável felicidade, inundou-a, uma vez mais...